城市的菜市场，总有一些蹲着卖菜的乡下人。他们在街角不显眼的位置，很自然地蹲在路沿石上，面前水泥地上摆放着水灵灵的芝麻叶，一小堆青红辣椒，几把香葱，几捆空心菜，甚至几个紫茄子，两根牛腿老南瓜，或者两把长豆角和捆扎好的韭菜。

他们蹲着打理着自己的菜，瘦小的身体蜷成一团，田间劳动都是对着土地虔诚地弯腰，这些菜都是他们弯腰曲背，一瓢水一瓢水浇出来的，青翠欲滴。他们习惯了蹲着，本来蹲着的活干多了，他们的姿势永远是俯向大地，黑色的衣服，黝黑的皮肤，成为城市的冷色调。

他们把芝麻叶揉成一团一团，那手也成了酱赤色，浓稠的汁液顺着粗糙的指缝流出，这些柳叶形的嫩叶，是芝麻叶中的极品;刚割下来的韭菜，捆扎得整整齐齐，连叶子的糊尖也被掐去了，青青翠翠的;几把红辣椒散乱地放着，有些红椒尖上沾些土，那是把枝压弯了垂到地面导致的，长豆角也没有捊直，还有几根老得发白的豆角夹在中间，有些弯弯曲曲。

乡下人的菜摊，很少浸水，他们不追求青菜的扮相，只是自家种的菜，吃不完才拿到集市上来的。他们没有吆喝，不会炫耀，也不值得炫耀，再平常不过的蔬菜。他们蹲着像僵硬的石头，但转动着的头颅，总是从矮下去的身体上扬起，热切的迎接每一个经过的人。

这些年长的乡下人，缓慢转动着昏花的双眼，猜测你是否买菜?是否想买他的菜?一旦你的目光移向菜摊，他们就会满眼含着希冀之光，拿一把小葱，或者一把豆角，手抬得高高地给你看。

这些菜是他们天不亮采摘的。空心菜还带着露水，湿漉漉，脆生生的;韭菜切口处还渗着汁液，红辣椒闪着诱人的艳红，如果犹豫不决，他会把两把韭菜合成一把递上：“自家种的，给三块钱就行。”如果有人买下了，他们还会喜滋滋地拿几个辣椒送给你。

他们的菜摊上，有春天新挖的芦苇根、茅草根和黄黄苗根，散着清香的杨槐花。这些乡下的卖菜人，不会大声吆喝，也不会短斤少两，许多人连秤也没拿，就扎成捆。空心菜一元一捆，嫩芹菜两元一捆，灯笼椒、朝天椒，一小堆一元钱就卖，有时塑料袋也是皱巴巴的，而装进去的菜却很厚实。

街角的菜摊，散发的都是故乡的气息。每次走过街角的菜摊，看到黝黑多皱的脸，筋骨毕现的双手和满脸的慈祥，眼前就会迭现已故双亲的影子。回味故乡的温馨，处在喧嚣中的孤独，在这些菜摊前有了一份慰藉和安抚。

街角的菜摊，带来了乡村一缕清新的空气。混合着槐花的清香，芝麻叶的醇香，瓜果的甜香，还带来了大自然四季变幻的色彩，让城里人的菜篮子五彩斑斓。

聪明的家庭主妇，总是青睐这些乡下卖菜的，没有农药残留，足斤足两的菜，吃着放心。慈祥的眉眼，憨厚的笑容，热情地迎送，像缕缕温情沁人心田，蹲下的身影，虽然瘦小，但秤菜的秤杆，一头秤的是淳朴，一头秤的是良心。